Os nós que damos em nós

Os nós que damos em nós

Jovem ainda,

Ficava vendo,

Intrigado,

As ágeis mãos

Da minha mãe,

Tecendo,

Nó por nó,

Ordenados,

Firmes e 

Disciplinados

Pontos de crochê.

Linhas finas,

Linhas grossas,

Viravam: colchas,

Toalhas e cortinas.

Trabalho persistente,

Silencioso,

Envolvente...

Mais que um hobby,

Sua sina!

Mais intrigado,

Quase revoltado,

Ficava ainda,

Quando ela,

Displicentemente,

E pacientemente,

Desmanchava,

Longas fileiras de nós,

Por ter percebido,

(e só ela os achava)

Pequenos erros

Invisíveis,

No meio de tantos

Perfeitos visíveis.

Hoje, não tão jovem,

Fico pensando,

Intrigado,

Maravilhado,

Que o enredo da vida

É atar e desatar os nós:

Os nós da amizade,

Os nós do relacionamento,

Os nós do dia a dia...

Os nós,

Que nós tanto 

Damos em nós,

Quase cegos,

Tão humanos!

Ela me revelara o segredo:

É preciso habilidade 

Para dar os nós,

Ponto a ponto,

Tecendo formas,

Enredando imagens,

Mas, sem arremedo, 

Muita docilidade...

Mas advinha:

Difícil é desatar os nós,

Que foram dados,

Sem perder a linha!

Com maturidade...